DE ALGO SIRVE ::

Para diciembre, ya acabando un año inesperado les invito a leer:

LA CULTURA, TODO LO QUE HAY QUE SABER
Autor: Dietrich Schwanitz
Edita: Taurus.

Jactarse de conocer sobre cualquier tema es un pecado que muchos hemos cometido a lo largo de la historia. Para los que quieran acrecentar o reforzar algunos datos importantes -nada de cultura pop- este libro es un excelente medio. Desde los griegos y la Antigüedad clásica, la Biblia, la historia de Roma, pasando por la Edad Media, el nacimiento de Europa, la Edad Moderna, el Renacimiento, la historia del arte, de la música, grandes filósofos, ideologías, teorías y concepciones científicas del mundo son sólo algunos de los temas contenidos en 558 páginas muy bien resumidas y explicadas que darán al iniciado o al neófito algunos faqs significativos del paso del hombre por este planeta. El autor, el alemán Dietrich Schwanitz, ha vendido más de medio millón de ejemplares (según la portada), lo que para un libro de estas características es un verdadero suceso, siento yo pues es bastante ligera la lectura como para tanto.

"Feliz Navidad"

Ronroneó entre las cobijas de perla.
Se alimentó de agua cristalina,
pero dando sus últimos suspiros.

Abrió sus ojos y miró...
los volvió a cerrar.
Un beso cálido
de un niño muy querido
le hizo llorar;
alrededor de su cama
muchos claveles han acariciado
las blancas canas,
y el roble callado quedó.

Se inclinó y rezó
y una niña dijo "durmiendo está".
Hay un corazón que
ha vivido en ese caserón,
sumiso al dolor,
esperanzado a que pronto
lo reciban allá.

No todos los hombres vienen del mar.
Algunos nacimos en el vértigo
y nuestro primer aliento fue una ráfaga de nubes.

Nos asusta la palidez de las estatuas,
las luces en rojo,
los trenes subterráneos.

Nos gusta dormir al descubierto,
caminar al borde,
leer cuentos de mágicas alfombras.

No buscamos una aureola.
Tampoco evitamos el infierno,
sólo la acrobacia de sobrevivir a uno mismo.

Raúl Ortega Alfonso

LAS MUJERES FABRICAN A LOS LOCOS

Edit. Praxis

Con jornadas de 24 horas las damas maquilan nuestro insomnio. ¿Sus herramientas? Labios como balas que perfuman la esperanza. Cuando uno ha caido presa del embrujo, Ortega nos dice que ya no hay lugar para la cordura: "Salté del vientre de mi madre tras un muslo/ y olvidé con el apuro los ojos/ Después conseguí con gran esfuerzo dos pezones prestados/ y los situé en las cuencas vacías..." Esta unidad de poemas es una reedición que, como sucede con los temas amorosos, no pierde vigencia y que al autor muestra, quizá, como ofrenda a unos muslos por los que resbala para siempre una gota de semen.

Siglos van y vienen y las mujeres, le clavan su punta a la razón; pero no nos quejamos, sólo ponemos nuestra carita de idiotas. Y cuando no están, se nos cuecen las habas por encontrarnos a la muerte en la cantina para cantarle un bolero al oído. Léase bajo las sábanas.

En el preciso momento donde la mariposa se estaciona a la mirada de un día soleado,
sus alas comienzan a temblar con el oleaje de las hojas de otoño, es una nueva estación,
donde sólo se estaciona por unos segundos, todo comienza a oler a fresco aroma de mar,
cayendo las gotas sobre mi.

Mariposa de otoño donde giras el tiempo no pasa y los momentos indeseados
se borran, tus hojas son el papel en el poema que se escribe con el color
de tu textura

Las aves te alcanzan a algún otro lado
donde las cosas que habías deseado se hacen reales
donde te espero, llegas a mí como en las hojas,
nuevamente tu movimiento de giros de mar,
vuelvo a amar, como en algún otro tiempo
donde el castillo veía entrar mis pasos y el viento.

La reserva de estrellas
donde las cosas más bellas se vuelven visibles,
te reservo un espacio sabiéndote de vuelta
en esta misma esfera que un día nos vera marchar.
Al regreso,
hacia la luz infinita,
el testigo de nuestra gran ilusión,
de vuelta a una vida de vidas ya vividas
donde volvemos a amarnos,
el Castillo y el Dragón
el Arcángel y la Espada
las batallas no terminan,
mariposa de otoño
tus silencios se avecinan…

El viento no termina de llorar alegría,
te canto de día,
esperando tú regreso
en otra estación y darte un beso…
nos hace felices
esperamos la lluvia,
mariposa de otoño tras mis alas…
hoy y aquel día.

Mi vuelo te espera
así podremos volar juntos
nuevamente sobre el cielo ,
mis alas hoy descansan,
mariposa te extraño,
el vuelo se avecina.

La lluvia nos deja…,
en el arrullo al descanso,
el sabor de renacer
y tenerte de frente nuevamente
como algún día… … … …

Ahora mismo es una de esas noches en las que el sueño no se aparece por acá. Así es esto, después de varios días de dormir hasta tarde, es obvio que el sueño piensa que es uno de esos días que debe tardar en aparecer; y si le agregamos un café, unos tragos de refresco y haberme dormido más de lo suficiente la noche anterior. ¿Lo ven?, me parece muy lógico que se haya ido a dar un par de vueltas al universo antes de regresar y abrazarme entre la cama, la almohada y las sábanas.

Entretanto esta noche en el cielo la luna está muy bella, tiene ese brillo que sólo ella puede lograr, su silueta muy esbelta y estética; a su lado una acompañante que pareciera que es su chaperón; una estrella con el tamaño suficiente para ser notada, con la belleza perfecta para ser vista y lucir perfecta junto a la luna.

Mientras pasa el tiempo, en espera de un poco de sueño, en mi cabeza da vueltas una pregunta "¿por qué?". No entendía que se gana con buscarme. Hace más de un mes me buscaron y me removistieron todos los sentimientos que llevaba dentro de mi. ¿¡Sería yo el perfecto alimento para algún ego!?, ¿¡ganas de fregar la vida ó que?!. Me cuestioné una y otra vez, y a la conclusión a la que he llegado es que fue simplemente: liberación de alma, no hay más. Casi como impulso. Era eso, simple supervivencia; por esta razón me detuve antes de llamarlo egoismo, ya que todo es válido con tal de sobrevivir. Ya lo dijo Darwin, todos buscamos nuestra supervivencia.

El otro día me dije que no podía ser un buen amigo, o más bien que no lo sabía por que ya ni estoy tan seguro de lo que muchas veces dije con mi desparplajo de ideas. Hoy sigo divagando en esa cuestión, a como me he sentido y lo sumiso, abnegado o mártir que siempre he sido por gusto. De otra manera no podría vivir pensando, en lo que hago, cómo me encuentro; en fin, tantos cuestionamientos sin una sola respuesta que pasan por mi cabeza cuando no sé nada de mi. Sólo hago inferencias acerca de la vida, preguntas que a veces son vagamente contestadas por unas amistades, etcétera.

Como hasta ahora, dejaré al tiempo la tarea de guiarme en la solución de estas broncas existenciales, en donde aún queda esencia de lo que sentí por mi y una enorme incertidumbre de lo que será mañana para mi.

Saliendo un poco de lo común - ¿más? -, aquí presento dos obras literarias que si bien fueron obsequiadas hace poco casi por compromiso, no dejan de ser valiosas. Este mes fue bueno, pero con esto igual me enseña lo complicado que es la vida y lo complicado que la vuelve uno mismo.

Primeramente está:

ANATOMÍA DEL MEXICANO
Aut.: Roger Bartra
Edit. Plaza y Janés.

Hasta hace poco que tuve el libro me enteré que el autor es un sociólogo y etnólogo conocido por sus teorías acerca de la mexicanidad. Su libro más conocido, La Jaula de la melancolía, no me lo regalaron pero dio muchas pistas a finales de los ochenta sobre nuestra forma de ser y comportarnos como mexiquenses.
En esta publicación, Bartra hace una recopilación de ensayos suyos y que han surgido del país (ya desde principios del siglo pasado) y trata de responder a la pregunta que nos hacemos como nación y como individuos ciudadanos: ¿quién soy? y ¿porqué me comporto de esta manera? Hay textos de Paz, Fuentes, Vasconcelos, Revueltas y Monsiváis, entre otros. Esta es la única antología que existe del tema. La doy como de buena lectura, recomendable en estos tiempos de supuesta globalización.

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En segundo término pero no menos importante:

EL FIN DE LA LOCURA
Aut.: Jorge Volpi
Edit.: Planeta/Seix Barral.

He encontrado a Volpi como uno de los geniecillos que nos dejó el 68 (nació ese año), pero coincido con muchos en que lo es más para el análisis que para la ficción, o lo que no es lo mismo, para esa ficción que conlleva al análisis.

El fin de la locura, ofrece una "cruel metáfora" - en palabras del autor - del desafortunado destino de la utopía revolucionaria. Y aunque los temas relacionados con la izquierda caída me dan sueño (después de más de 50 versiones sobre su trágica transformación), hay que decir que Volpi ofrece un enfoque narrativo que seduce irónico y divierte, aunque el tema ya está bastante sobado. Más honesto, yo le eché un ojo para seguir sobándolo sólo por el precio que tiene en cariño, que me lo regaló una maestra que enseña bien.

En la arena me renuevo como movimiento de anticipadas escaleras.
Ante el tiempo regenero las respuestas a la sombra de un color en sinfonolas.
A la hoja me remito como nombre inpersistente - no despierten hoy mi devoción -
en este sueño de ojos abiertos, me descuido y los desiertos son inciertos.

A mi mano la marea, se marea la mariposa aérea.
A tu lado enuncio las palabras,
al sonido de dos nidos camina el corazón desabrido de saber que había ido por donde desciendes.
Ahora no desgarro mis siluetas, sólo las desmayo como lagrimas, ¡tormentas!

El cascabel de mí mirada al ver que era más que una morada esquina,
se hace uno como si fuera único en el mundo, como se hace este sentimiento tan profundo.
Ahora no me pierdo, pero pierdo las piedras convertidas en cristal, ahora para que vuelva a soñar.

Me desprendo de mí y me devuelvo como ver en olas y descuidarle en la roca para caer.
No quiero el calendario de miles de años que no tienen un nombre, de cobre la tinta.
Me desprendo de mí ser, hormiga, para ver cómo respira la mañana tan inmensa e infinita que no pueda detener mis pasos a la rutina de la arena nuevamente.

En arena llega mi azucena y sé que para verle tengo menos de una cena que partir.
Ya sé a donde se dirige, más que tú, para donde se asemeja.
Y como salen las pestañas al vuelo de amarillas rosas,
blanca situación de enredarme en una partitura que es llanura y es de verme, verde por la arena.

(... Más, ojo puesto en todo ya ni sabe lo que ve).